bio-grafíahttp://youtu.be/0rLhrDAxwY4

El futuro inocente 
sólo existe en la mente
nunca llega ni aparece 
sola-mente es presente
Es presente el pasado
adornado digna-mente
el futuro es sortilegio
evadiendo el presente

No me juzgue apresurado

que mis versos son muy ciertos
lo que pasa es que la mente
se apresura leve-mente

¿Y si yo inventara mis recuerdos y rehiciera el mundo?
¿Quien lo sabría?
Podría construir torres de mis buenas intenciones, tapizar la ciudad de rayados que dijeran ¡Pedro presidente! Y ya no fuera geógrafo sino grafiti…
Podría nombrar a Pinochet jefe de la guerrilla, recordar cuando se derrumbaron los capitalismos reales y los alemanes de oeste saltaban el muro hacia el este.
¿quién lo sabría?
¿Quién podría condenarme si Hiroshima hubiera sido Pensilvania y el mundo estuviera lleno de gringos tomando fotos?
Y el imperio Austro Húngaro fuera Húngaro Austro y Francisco José, José Francisco y cuando estaba en el carruaje su corazón hubiera disparado una bala y muerto al terrorista…
¿Quién podría contradecirme?
¿Y si estuviéramos orgullosos de que los computadores fueran cada día mas lentos, de tener mas tiempo para amar y mirarnos el ombligo, y Nicanor Parra fuera De la Parra y escribiera anti obras de teatro donde los espectadores se sentaran en el escenario y los actores tomaran palco en la platea….?
Y podría recordar que fui una gota de agua, que en un momento alcanzó a ser un prisma que descomponía la luz en mil colores (¿o son siete?), cuando me deslizaba por el tronco de un enorme y viejo quillay…
¿quién podría contradecirme…?

Mire usté que había fallecido
y de repente,
esperté ¡!
jué como
que me vino,
así, sin avisar…

cero por ciento cálculo,
schas!!
asi nomas,

y aquí estoy

-de nuevo-

humilde en mi intensidad,

a toda prueba…

(salvo por mi…)
kemimporta-n- los decires....

A salvo en mi casa de barro, los espinos y los tebos,
la vista –lejana- a Santiago,
los olores, las rocas (que aparecen enormes apenas le meto el chuzo),
Y ahora llueve, y salen disparados, los olores a tierra,
y el viento,

Y el agüita generosa “bala”-vando,

cada piedra, y es precioso…