Adjunto remito a usted, la porción autentica de la premura, la de las tinieblas tenebrosas, telúrico desvarío, un pedazo genuino de intrascendencia, un supino malestar en la guata –como si eso fuera posible, jeje – como un rincón de recuerdos, expresión poética de la antipoesía.

Tambien añado alado el sueño

octubre

Suena la voz de un niño que dice que va a construir un submarino de madera para sacar muchos peces del mar y luego mandarlo volando hacia las estrellas... otra voz de niño le pregunta ¿- y de donde vas a sacar la plata? - - del banco poh- contesta el primer niño... el de los sueños de cosas imposibles.


Así, se repiten los mensajes, sueños de niño, y en cada caso la plata para cumplirlo vendrá del banco...
asieslacosa en estos dias / mercancía / mercancía...

yo

In = habitancia
Yo me voy deshabitando desde dentro,
y no tengo ya casi nada que decir .....
solo sueños que me invaden,
con olores,
y túneles,
y mares de mar gruesa,
rocas costeras, batolitos......
y el juego de la arena entre los dedos....
las miradas inconclusas, las raíces que se hunden......
en la tierra
trayendo desde el fondo
lo que se había ido ......

Yo me siento conocido cuando me in-habito,
cuando otros,
los otros,
cualquier otro,
hasta los mas cercanos,
desconocen mis estilos....
Ya no tengo estilos. Ni payas,
ni prosas,
ni poemas,
sólo guitarras dobles que se abren por mitades,
orquestas enteras de sonidos continuos,
albores y luces......